Заходить, набравшись смелости, в комнату.
Там лежит человек при смертИ.
Видеть эти старые, белые руки.
Она боль выражает стонами...
Успокаивать вечером отца пьяного,
И ругаться с ним, слёзы роняя.
Он под машину хотел уже броситься.
Никогда не видела такого странного...
У них с мамой ссоры ежедневные.
Слушать страшно и больно уже.
Запираться в ванной от страха комнате
Ваше право - решать, что мы бедные...
Молить Бога ночами в постели,
Захлебаясь от слёз неожиданных.
И просить о встрече желанной,
Но проходят недели, недели...
Разве можно так? Мне же лет мало...
Без валерьянки не жить в таком возрасте?
А вчера допила таблетки последние,
Когда папы боялась не станет...
Бог, наверно, простит нас. Аминь.
Вы простите, что всё рассказала.
Просто мне надоело терпеть.
Это не стих. Это правда. Моя жизнь...